...и вновь про безам
Главная » Статьи » Творчество » Проза [ Добавить статью ]

...и вновь про безам
Обычный день в институте. Пары, пары…возвращаюсь домой. Хотя…Разве это дом? Съемная квартира, маленькая комната, но не жалуюсь…Мне хватает. Как всегда с нетерпением жду окончания сессии. Поеду к родителям, на родину. Мысль о скорой встрече с родными греет мне душу. Перед глазами – минута прощания с мамой на вокзале. Слезы в ее глазах. Ветер сушит родное лицо. Самоотверженная. Поехала провожать, ни смотря ни на что. Больные ноги, невыносимый холод, мои уговоры остаться дома, ведь отец с Магой сами могут проводить…Мама, мама…Я опять забылась. Разбудил тихий звонок телефона:
- Да?
- Зарема?
- Хмм…Кто вы?
- Меня зовут Ахмед. Мы учимся в одном вузе, на разных факультетах.
- Мы не знакомы?
- Нет, но…
- Извините. Я не знакомлюсь. Удачи.

В задумчивости бреду по улице. Просто так. Все спешат куда-то, ничего вокруг себя не замечая. Люди…Люблю наблюдать за ними. Все такие разные и в то же время одинаковые. С одинаковыми проблемами, большинство из которых созданы самими людьми. И судьбы в чем-то похожи. Стереотипное мышление. Замкнутость в собственном мире, непонимание в первую очередь себя…Улыбаюсь. В моей голове не должно возникать таких мыслей. Я математик. Философия – не мой удел…

- Да?
- Послушайте, Зарема. Поговорите со мной от силы две минуты. Я интересный собеседник, вы убедитесь в этом.
- А если нет?
- А если все-таки да?
- Мне больше понравилось «нет».
- Зарема. Я не отступлю.
…в какой-то момент я точно поняла: этот не отступит. То ли по голосу, по интонации…
- Это угроза?
- Только лишь обещание.
- Слова на ветер…
- Я не бросаю слов на ветер.
- Ничего не выйдет. Удачи.

С улыбкой готовлю себе ужин. Чем-то меня задел этот голос. Легкий, веселый…И вместе с тем – строгий, полушутливый полусерьезный. Это и сбивало меня с толку: шутит этот человек или же говорит правду? Встряхнула головой. Так нельзя. Выкинь эти мысли.

Очередной звонок. Тот самый номер. Не буду отвечать. Я же сказала – бесполезно. В итоге – три пропущенных и смс: «я добьюсь своего».
Сдала экзамен. Бегом спускаюсь по лестнице. Толкаю тяжелую дверь…Свежий ветер обдает меня с ног до головы. Сколько бессонных ночей над учебниками…Стою, улыбаясь подмигивающему солнцу, подставляя лицо ветру. На душе – легко и спокойно. Скоро позвонит мама. Спросит тихо, ненавязчиво « Ну, как дела?».А в этом вопросе – вся материнская любовь, ласка, надежда…Порадую ее. Сама не заметила, как села на лавочку рядом с главным корпусом института. Ветер треплет волосы, кажется, будет дождь. Люблю дождь…Поднимаю глаза – робкий мальчишка передо мной, копна темных волос, блестящие задором глаза. Лет семь на вид. Невольная улыбка. Смешной. Руки – за спину, видимо, что-то прячет. Смотрит на меня с интересом, изучающее. Я жду. Вот он переминается с ноги на ногу, хмурит брови на секунду, оглядывается по сторонам…Заговорщицкий шепот:
- Зарема?
- Да. А тебя как звать?
- Секретная информация. Вот…- достает из-за спины небольшой букет нежных цветов. Краснеет. Протягивает цветы и сложенный вчетверо листок бумаги. Я в замешательстве. А его уже и след простыл. Цветы. Когда в последний раз я получала цветы? Младший брат Мага встречал дома на вокзале с букетом ромашек. Год назад. Или больше? Тогда все было хорошо. Мама была здорова. Спокойная семейная жизнь. Учеба в институте, регулярные приезды домой после сессии…В какой-то момент все переменилось. Внезапно заболела мама. Ноги. Последствия раны, полученной от взрыва. Тогда подорвали машину на нашей улице. Так вышло, случайность – мама оказалась совсем рядом. Заходила к соседке… Взрыв…Врачи говорили, что сказалось и психологическое состояние…Благодарю Всевышнего, что мама осталась жива…
Холодные капли дождя возвращают меня к реальности. На коленях – нежно-розовый букет, в руках – таинственная записка. Интересно…Разворачиваю. Губы сами расплываются в улыбке. Только два слова: «Поздравляю. Ахмед». Улыбаюсь, подставив лицо нежным каплям…Звонок. Не смотрю на номер. Не важно:
- Алло?
- Зарема. Поздравляю с успешной сдачей! – смеющийся, такой спокойный и немного строгий голос Ахмеда.
- Спасибо, но…
- Не стой под дождем. Промокнешь. Марш домой!
- Эмм…
- Я перезвоню.
Осталось еще два экзамена. Готовлюсь…Дни в библиотеке, ночи – за маленьким столиком в тесной кухне над учебником. Алгоритмы, уравнения…Зачем мне все это? Так захотелось маме… Хоть она никогда не говорила этого напрямую, я чувствовала: она хочет, чтобы я поступила на физико-математический факультет. Опять уношусь в воспоминаниях куда-то далеко-далеко…Только что стало известно, что я успешно прошла вступительные испытания. Помню лишь мамину светящуюся улыбку и слезы. Ее смех…Мага подшучивает надо мной. Папа улыбается своей родной улыбкой из под седых усов…Мамины слезы. Светлые, чистые слезы радости.

Сдан очередной экзамен. Выхожу из здания учебного корпуса. У ступенек – маленькая фигурка темноволосого мальчишки. Тот самый. Уже знаю, что он – младший брат Ахмеда, Тайсум. Он оборачивается, будто чувствует спиной мой взгляд. В руках – небольшой букет. Замешкался. Смущается. Секунда – цветы у меня в руках, а его уже нет.

Каждый вечер мне звонит Ахмед. Говорим, узнаем друг друга все лучше, шутим…Вернее, говорит в основном он. Я слушаю его голос, смех, смеюсь вместе с ним. На его вопросы отвечаю, сильно смущаясь, говорю немного, но иногда возникает ощущение, что он читает мои мысли, говорит то, что никак не могу сказать я. Не могу привыкнуть к его шутливо-серьезному голосу. Он приятен мне, уже очень дорог и необходим, но вместе с тем все так же непонятен: шутит он или говорит всерьез?

Последний экзамен. Утром – звонок Ахмеда. Мимолетное «…ты все сможешь. Знаю. Удачи» развеивает все сомнения: я сдам.
Вот все закончилось. Отправляю смс брату с подробным отчетом о сданном экзамене. Выхожу. Сердце на миг проваливается куда-то вниз, а затем начинает стучать где-то в горле. Это он. Откуда знаю? Просто чувствую. Уверена. Добрые, смеющиеся глаза, полуулыбка, в сочетании со строгостью и серьезностью. Подходит ко мне. Я совершенно теряюсь. Розы… Краснею… Прогулка по парку, все больше привыкаю к нему, и понимаю: я уже не смогу жить без него так, как жила без него раньше…
Вечером рассказываю о нем маме. Она тихо смеется надо мной, высказывается по поводу того, что Ахмед, наверное, владелец цветочной теплицы, несколько предостережений, скорее как формальность, чем неуверенность в моем благоразумии.
Прошел год. Я закрыла сессию. Ахмед провожает меня домой. У меня в руках – букетик тех же цветов, что подарил мне когда-то в первый раз от лица Ахмеда Тайсум. С того времени эти, в общем-то, ничем не приметные, скромные цветы стали моими самыми любимыми.
- Через два дня ты едешь домой…Я пришлю стариков на следующий день после твоего приезда, м? – я опять не знаю, что и подумать. Он шутит? Или…или серьезно? Смотрю ему в глаза – читаю в них ответ. Я счастлива.
- Да, Ахмед.

Утро. На часах 6.03.. Меня разбудил телефон. Мага.
- Зарема, мама…Операция прошла неудачно.
- Что? Как? Мага! Что с мамой? – слезы хлынули из глаз, я не хочу услышать ответ, я уже знаю ответ... Падаю на холодный пол, слезы, слезы…
- Зарема, хирург ничего не смог поделать…
- …
- Ты слышишь? Отец винит во всем врача.
Я ничего не слышу…
- Зарема!
- Да, Мага…Я скоро приеду. Держитесь. Смотри за отцом…

Не знаю, сколько времени я пролежала, ничего не видя, не чувствуя. Очнулась днем. Набираю Ахмеда. Через 15 минут спускаюсь во двор, сажусь в машину. Вокзал. Два билета. Прошу Ахмеда остаться. Нет. Умоляю. Он подчиняется мне, наверное, впервые в жизни. Все как в тумане. Поезд. Ахмед что-то говорит… Не слышу. Пора. Поднимаю на него глаза.
- Ты же знаешь. Часть моей души ушла вместе с мамой. Часть – остается с тобой.

Дом. Пустота. Никогда еще чувство пустоты не было таким сильным, сжимающим тисками. Отец убит горем. Мага держится. Делает вид, что держится. Повсюду рядом со мной. Я не решаюсь оставить их. К нам переезжает папина сестра. На время, пока я не закончу курс.
Тот же вокзал. Ахмед. Грустный взгляд, те же цветы. Только увидев его, понимаю, как же все-таки соскучилась.

Проходит пол года. Как в тумане. Рассеивает туман только голос и взгляд Ахмеда. Он ничего не говорит мне в утешение. Да и к чему слова? Сердцем чувствую его поддержку, его теплоту…
Приезжаю домой. Теперь «домом» называю это место только формально, по привычке. Дома во всем смысле этого слова нет. Ведь нет в нем мамы. Мама…Мама… Бесконечно скучаю по ней. За несколько месяцев боль притупилась, не уменьшилась, нет. Я просто привыкла к тому, что часть моей души уже просто не существует…Не думала, что может быть больнее. Глупая. Может.
Ахмед присылал сватов. Дважды. Дважды отец отвечал категорическим отказом. Второй раз был, безусловно, последним. Отец непреклонен. На вопрос «Почему?» - «Потому, что я так решил!». Мои слезные уговоры, убеждения Маги, старания стариков…Все бесполезно. Ахмед решает. Он украдет меня. Спрашивает согласия. Через день – мой категорический отказ. Я никогда не смогу пойти против отца. Никогда. Я не прощу себе этого. Тогда дом совершенно осиротеет. Я не могу…Нет.
Ахмед понимает меня…Но не отпускает. Мне невыносимо больно. Боль разрывает на части. Отец так же непреклонен. Ахмед ждет. Понимаю, это не может длиться вечно. Я принимаю решение.

С того времени прошло три года. Я закончила институт. Потому что этого хотела мама. Только ради нее я не бросила учебу, которая стала причинять одну только боль. Почему? Тот же город, тот же институт, ступеньки, на которых меня ждал Ахмед, скамейка, сидя на которой впервые увидела Тайсума, улицы, по которым бродили с Ахмедом, парк, вокзал… Воспоминания ломали меня. На учебу и с учебы – по новому маршруту. Длиннее в два раза, но боли меньше. Бежала сама от себя, от своих мыслей, от воспоминаний.
Живу с мужем, которого выбрал отец. Люблю ли? Нет. Неплохой человек, который меня совершенно не знает, и никогда не узнает. Из людей понимает – только Мага. Да и нечего понимать. Меня нет. Душа – пополам. Одна половина – с мамой, другая – навсегда с Ахмедом.

P.S.:...совсем недавно узнала, почему же отец отказал тогда…Ахмед был дальним родственником и носил фамилию того врача, по вине которого, как решил папа, мы потеряли мать…
Категория: Проза | Добавил: kav-kaz (07.04.2010)
Просмотров: 2183 | Комментарии: 1 | Теги: Вайнахская проза, безам, Чеченская проза, Ингушская проза, любовь | Рейтинг: 5.0/1
Всего комментариев: 1
avatar
1
SUbhanAllah! vinit' kogo to v chey to smerti ne horosho ved' Allah zabiraet jizni
avatar